Ci è venuto a mancare il fraterno e caro amico
EUGENIO VALI
1941-2017
Con affetto e tenerezza lo ricordano tutti i numerosi amici.
Le esequie si svolgeranno oggi alle 15,30 presso la Parrocchia di Sant’Agostino in Sassari.
24 settembre 2017
Leggi tuttoANNA-MARIA SECHI, Les oiseaux sens plumes, Strépy-Bracquegnies (Belgio), Ed. Le Livre en papier, 2017, pp. 230.
Mauro Maxia
Questo libro di Anna Maria Sechi rappresenta il romanzo della sua vita ma anche delle persone che hanno condiviso tratti più o meno lunghi della sua vicenda. La scrittura è essenziale, priva di fronzoli, ma efficace. La trama è raccontata in presa diretta, quasi per fotogrammi, secondo uno schema spazio-temporale rettilineo. Da un punto di vista formale il volume si articola in 34 capitoli, per lo più brevi, che variano da una lunghezza di appena due pagine fino a una dozzina. I capitoli più brevi hanno la funzione di collegare dei momenti più importanti. Quelli più lunghi, invece, devono la loro estensione all’insopprimibile esigenza che spinge l’Autrice a descrivere fin nei minimi particolari le fasi più concitate e drammatiche di momenti fondamentali della sua vita. “Quando il padre di Anna-Maria lascia la natia Sardegna nel 1952 cerca di sfuggire alla povertà, alla miseria e alla mancanza di un futuro. Egli parte in avanscoperta in attesa che la sua famiglia lo raggiunga. Ma si confonde in un mare di lavoratori italiani che partono verso il Nord, verso il Belgio, per lavorare nelle miniere di carbone. Quando, qualche mese più tardi, al termine di un periplo in cui si mescolano il comico e il tragico, Anna-Maria in compagnia di sua madre e dei suoi fratellini giunge finalmente alla Terra Promessa si trova brutalmente di fronte a un mondo assai diverso da quello che lei ha conosciuto fino ad allora. La mancanza di sole e di luminosità del Nord, le condizioni degradanti nelle quali i minatori sono alloggiati, il terrore del lavoro in miniera: si capisce che quei lavoratori sradicati soffrono nel corpo e nell’animo. È in questo modo che inizia il racconto della vita di una famiglia sarda. Anna Maria fonda una famiglia per la quale si batterà coraggiosamente: aiutare suo marito a lasciare la miniera, trovare un impiego in una società che in lei non vede altro che una straniera e, ultima battaglia, si batte per salvare sua figlia affetta da una malattia allora poco conosciuta che finirà per portarsela via. Lei racconta questo lutto, ci mostra il suo coraggio e la sua ostinazione di donna semplice al cospetto di un ambiente scientifico che non le riconosce alcuna competenza ma che finirà per riconoscere il suo impegno e il suo lavoro. Questa è una storia di povera gente che lotta per una vita meno miserevole. Imperfetta ma sempre sincera, risoluta fino all’ostinazione, contrariata ma sempre generosa, Anna Maria Sechi non dà lezioni ma testimonia la sua storia in modo umile. E ci fa un regalo che aiuta a capire. Questo racconto mostra uno sguardo differente sulla storia dell’emigrazione in Belgio e ci spinge a riflettere sullo spazio che noi riserviamo allo straniero”. Questa sintesi riprodotta sulla 4^ di copertina offre un primo sguardo, privo di reticenze, sul contenuto del libro. Contenuto che tuttavia è assai più largo e profondo, che non è soltanto un resoconto sull’emigrazione dei sardi in Belgio durante il secondo dopoguerra né un semplice racconto delle pur difficili condizioni in cui si dibattevano allora gli emigrati e le loro famiglie. Questo libro è molto di più. Ha soprattutto il pregio di offrire dei quadri, crudi quanto si vuole, ma necessari sulla situazione di grande disagio economico che obbligava i sardi a fuggire da un’isola che offriva loro soltanto un incerto futuro di privazioni e miseria. Ma il libro non è soltanto questo. Esso è una testimonianza sofferta eppure minuziosa delle ansie e delle pene vissute da una donna che, ancor prima che donna, è stata bambina e madre. E lo è stata vivendo in prima persona la perdita del primo figlio durante il parto per imperizia del personale sanitario. Ma soprattutto lo è stata vivendo una tragedia immane come può esserlo solo una malattia incurabile che affligge per tutta la vita la sua seconda figlia fino a portarla alla morte prima ancora della giovinezza. È quasi impossibile per un lettore fornito di un minimo di sensibilità sottrarsi a un sentimento di forte condivisione. Per alcuni degli episodi raccontati si potrebbe parlare anche di “anatomia del dolore”. È qui infatti che Anna Maria raggiunge il punto più alto della sua capacità di descrivere il dolore. Dolore che è anche fisico quando riguarda particolari episodi di sofferenza. Ma che soprattutto è un dolore dell’anima quando la pur combattiva Anna Maria è costretta ad arrendersi ed accettare la dura realtà. Dolore dell’anima che lei sperimenta a lungo quando condivide l’angoscia della figlia Lucia che fin da ragazzina comprende che non può sfuggire a un destino che la crudele malattia ha già determinato. Il libro è anche un racconto della forza d’animo che Anna Maria riesce ad esprimere di fronte a una serie di ostacoli che avrebbero potuto fiaccare la resistenza della maggior parte delle persone. Il volume si apre con il netto rifiuto dell’Autrice rivolto all’ipocrisia dei politici italiani che nel 1979 si recano in Belgio a visitare gli emigrati italiani che per la prima volta erano chiamati a votare per eleggere il primo parlamento europeo. Politici che hanno la faccia tosta di affermare di sentirsi anche essi degli emigrati. Ma con l’enorme differenza che essi soggiornano a Bruxelles in una situazione colma di privilegi, cioè l’esatto contrario della situazione degli emigrati che hanno trascorso una parte della propria vita in miniera e che in gran numero vi si sono ammalati fino a morirne. Il racconto parte dai primi anni dell’infanzia, dai primi ricordi che l’Autrice ha della propria vita. La sua famiglia trascorre alcuni anni tra Macomer e Birori al seguito del padre che allora faceva il cantoniere. Il salario davvero misero che riceveva non consentiva di affittare degli alloggi degni di questo nome. La descrizione di questi tuguri dà subito un’idea dell’efficacia della scrittura dell’Autrice. Sono anni duri e il giudizio di Anna Maria è mitigato dal fatto che i tempi erano duri per tutti in Sardegna dove soltanto in pochi riuscivano a condurre un’esistenza dignitosa. Erano tempi in cui lo stato italiano concludeva accordi vantaggiosi con alcuni stati dell’Europa del nord verso i quali avviava una ondata migratoria che era favorita da false promesse di una vita agiata. False promesse che però convinsero anche il padre di Anna Maria ad abbandonare la Sardegna in cerca di miglior fortuna.
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Secondo la stilista chiaramontese Iolanda Denanni:
“L’abito che indossa è un gessato ed è confezionato a mano.Il periodo è degli ultimi dell’ottocento metà novecento. Lo stile era quello. Ne ha confezionati diversi anche mamma (Zuzza Spanu). Lei si era specializzata anche sugli abiti moderni, aveva conseguito il diploma di sarta a Genova.Tuo nonno quando è partito di certo non aveva quell’abito essendo più o meno del periodo di mio nonno Gavino Denanni:il classico abito di allora nei nostri paesi era pantaloni di fustagno o panno, camicia bianca gilet o panciotto di panno, giacca sempre di panno o di velluto e su bonette.Può darsi che tuo nonno vestisse ancora il classico costume in orbace e l’abbia smesso proprio quando è partito. Io mio nonno in costume non l’ho conosciuto.C’è da dire che i signorotti del periodo di tuo nonno vestivano con gli abiti così detti moderni. Vedi le foto dei Falchi.”
Dopo la presentazione dell’abito della fotografia di nonno cerchiamo di percorrere la sua vicenda umana dalla nascita alla morte.
Gli avi di nonno
Mi pare necessario, prima di stilare il breve profilo di mio nonno Giovanni Matteo Tedde, noto Matteo, accennare brevemente ai suoi avi.
Il bisnonno Matteo Tedde Pinna, nato nel 1756 e morto nel 1819, aveva sposato il 16 settembre del 1784, dunque a 28 anni, Domenica Cossiga dalla quale ebbe 8 figli di cui 3 femmine (Anna (26.10.1784) da questa nascita si rileva che sposò la moglie in chiesa all’ottavo mese anche se probabilmente si era sposato prima in Comune, dal momento che allora ci si doveva sposare sia in chiesa sia in comune separatamente. Maria Pietruccia nacque nel 1787; Giovanna Vincenza nel 1789: seguirono i maschi Giovanni Antonio nel 1792; Antonio Michele nel 1795; Lorenzo Alfonso nel 1800; Giovanni Andrea nel 1804. Non curandoci ovviamente degli altri sette tra figlie e figli, che diedero vita ad altre famiglie, ci occupiamo di quest’ultimo che fu il nonno di Giovanni Matteo.
Da notare che quest’avo mise su famiglia nel periodo appena precedente alla rivoluzione francese, durante e subito dopo, quando Napoleone divenne Imperatore dei Francesi. Da rimarcare anche che nel 1792-94 ci fu la “sarda rivoluzione.” In paese all’epoca ci furono dei sussulti e nulla più a voler seguire le annotazioni annalistiche di Giorgio Falchi.
Giovanni Andrea (1804) si sposò con Chiara Giovanna Maria Cossu dalla quale in prime nozze ebbe Matteo il 21 agosto 1829, ormai in piena Restaurazione e alla vigilia dei moti liberali.
Caterina Georgia senior nacque il 22 settembre 1831, Alfonso il 20 settembre 1834, Caterina junior il 9 settembre 1835 e morì il 15 dello stesso mese; Maria nacque il 9 febbraio 1837; Pietro Antonio il 7 gennaio 1840 e altri quattro figli dalle seconde nozze con Gavina Lucia Rebbecchesu Canu di Ploaghe, figli che ai nostri fini non interessano. C’interessa invece Pietro Antonio, noto Antonio, che fu padre di Giovanni Matteo, noto Matteo.
Giovanni Matteo Tedde fu denunciato presso il Municipio di Chiaramonti, essendo sindaco Giorgio Falchi. Ecco alcune tracce dell’ estratto di nascita:
“L’anno Mille ottocento settantacinque addì cinque agosto a ore pomeridiane sei e minuti cinquantacinque nella casa comunale
Avanti a me Falchi Madau avvocato Giorgio Sindaco ed Ufficiale dello Stato Civile del Comune di Chiaramonti, è comparso Tedde Antonio, d’anni trentacinque, agricoltore, domiciliato in Chiaramonti, il quale mi ha dichiarato che alle ore antimeridiane due e minuti cinque, del dì tre del corrente mese, nella casa posta in via Grande, al numero 187, da Malta Mudadu Filomena, sua moglie, donna di casa, e seco lui convivente, è nato un bambino di sesso maschile che egli mi presenta, e a cui dà il nome di Giovanni Matteo”.
Colorita questa prima “presentada” del bimbo nel Comune di Piatta, forse appena ultimato a piano terra.
La Rambla è il momento di svago, di canto, di poesia di libertà.
Sono stato due volte con una trentina di studentesse universitarie a Barcellona e ricordo con nostalgia quei momenti lieti. Sia che tu passeggi sia che ti fermi sia che ti senta ispirato sia che ti venga il desiderio di fare il figurante, perché i passanti ti offrano i soldi per un caffè per danzare nella felicità.
Da una parte il suono di un tango, dall’altra un ballo gitano di una coppia.
Sorridi nella Rambla, a tratti vai su di giri, ascolti, senti, sfiori i passanti, getti un euro al cantante solitario che canta improvvisando, lo getti anche alle tre allieve che all’improvviso, tenendo le ginocchia e le braccia alzate, in un equilibrio difficile, vogliono fare le statue, per procurarsi i soldi per un caffè.
Non è una giostra la Rambla, ma un luogo per giocare quasi fanciullescamente.
La Rambla è un incedere per assistere alle più stravaganti bizzarrie della gente e perciò ridi, sorridi, a volte ridi a crepapelle. Ti vien voglia di gridare:
-Voglio vivere nel viale più bello del mondo.Voglio portarmi nel cuore immagini, suoni, follie di una commedia umana che manifesta gioia e speranza al chiaro di luna.-
Il diavolo però, invidioso della felicità degli uomini, ecco che si traveste con la sua masnada, per spegnere sorrisi, suoni, gioie e far scorrere sangue.
Il sorriso si è spento, il suono del tango si è spezzato, il cantante improvvisato è caduto, spicciando sangue dal cuore come da una fontana d’acqua sorgiva.
L’ombra cupa della morte, vestita a lutto, con ghigno cupo, ha spento la gioia e la speranza.
Il sorriso colmo di gioia dei più si è improvvisamente spento. I 14 morti, i dispersi, gli oltre 100 feriti
hanno soverchiato coi loro lamenti, balli, musiche, movenze dei figuranti.
Di tanti la morte ha spento per sempre il sorriso.
Maledetto
demonio
che sigilli
le appena sbocciate
speranze di vita.
Maledetta
bestia
che strappi
dal petto
i cuori
festosi.
O morte
corte
e bruciate
sono le palme
della tua vittoria.
Sui volti mesti
tornerà
il sorriso.
Le gambe
torneranno
a danzare,
la speranza
come rosa
sbocciata
fiorirà.
E tu maledetto
essere
immondo
precipiterai
donde sei arrivato
per affogare
nella bolgia
rovente
e maleodorante
l’odio
che nutri
verso il genere
umano
che potrà gustare
ancora nella rambla
la fiesta.
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KONICA MINOLTA DIGITAL CAMERA
In piedi su una sedia zoppa rivoltava con abilità alcune forme di formaggio sopra su “cannittu”, finché cadde malamente. Mia madre aveva evitato di dare peso al gran dolore alla natica. Durante la giornata però, la sofferenza era divenuta continua e intensa. Di sera si fece controllare da un’amica vicina di casa, tia Vittoria, la quale notò un bel livido rosso e bluastro. Mia madre per alcuni giorni continuò il suo affaccendarsi tra i lavori di casa e la trasformazione del latte in formaggio e ricotta.
Dopo alcuni giorni dovette rivolgersi al medico di famiglia, il dolore con i movimenti aumentava, tanto da non poter più resistere. Quegli constatò un ematoma piuttosto esteso su uno spesso grumo di sangue nero rappreso. Consigliò l’assoluto riposo e le prescrisse una medicina e un unguento da spalmare sulla parte interessata. Per la medicina e l’unguento mia madre fu ubbidiente, ma non poteva concedersi il riposo. Una madre di famiglia con marito e tre figli non se lo può permettere. Sicché, la situazione precipitò, l’ematoma si estendeva e di pari passo la sofferenza. Dovette rassegnarsi a stare a letto. Quando l’amica le frizionava delicatamente l’unguento, mia madre avvertiva un dolore lancinante. Io spiavo il tutto nascosto dietro la porta della camera da letto dei miei genitori. Al centro del gluteo aveva un bozzo color mattone, grande quanto la mia palla in gomma.
Il dottore a quel punto decise di intervenire con iniezioni giornaliere. Non ci fu nulla da fare, la situazione era grave e mia madre si prese anche la febbre. Io ero impotente. Il medico una mattina, indeciso forse tra il ricovero o un altro tentativo terapeutico, prese tempo. Chiamò mio padre e gli disse : “ Facciamo come gli antichi, come dicono le nostre donne più anziane, proviamo con l’erba di Santa Giusta.”
C’è un Santuario dedicato a quella Santa, al quale si riconosce tuttora una concentrazione di magnetismo terrestre, ad alcuni chilometri da Nulvi, in territorio di Chiaramonti. In quel periodo però i festeggiamenti nel Santuario erano diretti quasi esclusivamente dai nulvesi, che vi si recavano al galoppo con cavalli di razza, anche se non mancavano le presenze di Chiaramonti e di Ploaghe, centri quasi equidistanti dal Santuario.
In quel tempo viveva in una casetta a ridosso della chiesa s’ ”Eremitanu”, credo con la sua famiglia. Una specie di guardiano-sacrista. In effetti viveva molti periodi di isolamento, forse era dovuto a questo il suo nome. Le vie di comunicazione erano desolate mulattiere, nonostante il sito non fosse molto lontano dai tre centri abitati…
Mio padre, ricevute le dovute raccomandazioni e indicazioni dalla sorella maggiore, zia Caterina, si mise in cammino. Pianificò un itinerario attraverso le campagne, tra valli e scarpate, con la speranza di non incontrare nessuno. La questione non era semplice, non bastava andare e prendere l’erba che s’ Eremitanu gli avrebbe consegnato senza problemi e senza fare domande. Bisognava osservare specifiche regole, se si voleva che l’erba di Santa Giusta attuasse il Miracolo. Occorreva recarvisi a piedi, in preghiera e in totale silenzio. Non avrebbe dovuto rivolgere la parola a chiunque avesse incontrato, né tantomeno rispondere al saluto o al richiamo di chicchessia. Anche inseguìto da qualche cane randagio, non doveva reagire…
E mio padre così fece. Sembrava però che la campagna si fosse animata per l’occasione, incontrò tanti di quegli amici e parenti, che lo salutavano e lo chiamavano per nome. Si imbatté anche in amico dell’infanzia con il quale non si vedevano da ragazzi. “ Ehi, ma tu sei Pietro ?! Come mai da queste parti?” Mio padre passò oltre e quello ci rimase male.
Arrivato finalmente al Santuario, S’Eremitanu tagliò l’erba cresciuta spontanea nel cortile dell’abside della Chiesa. Quegli sapeva esattamente quale erba consegnare e la quantità. Gli disse anche le modalità d’uso, ma mio padre lo informò con un cenno della testa e delle mani che le donne di casa conoscevano bene la “ricetta”.
Riposta con cura l’erba miracolosa dentro una tasca della bisaccia, mio padre rifece il cammino all’inverso, variando ancora l’itinerario. Incontrò ancora molti pastori, amici e parenti. Quelli, notato il suo silenzio ostinato, avevano capito tutto e nessuno gli rivolse la parola se non un cenno di saluto e di assenso con la mano e con la testa.
Arrivato a casa, zia Caterina poggiò l’erba su un pesta lardo, la tritò e fece una poltiglia. Ne mise un quarto sull’ematoma e lo coprì con un panno bianco. Le donne presenti si misero a pregare. Mia madre sembrava spacciata. Il febbrone continuava, il dolore era intenso e il medico si era arreso.
Fortunatamente prese sonno. Mio padre non era stanco per la camminata, l’avrebbe fatta cento volte se fosse servita a dare la salute a mia madre.
L’indomani mattina presto ritornò zia Caterina. Tolto il panno e la poltiglia notò che l’ematoma si era notevolmente ridimensionato. La febbre era sparita. Rifece tutta l’operazione.
Poi insieme a mia madre, rinfrancata e senza un intenso dolore, recitarono il rosario. Io, essendo troppo piccolo per andare con mio padre e i miei fratelli in campagna, avevo assistito a tutte le fasi della cura.
Nell’arco di una settimana il problema era quasi risolto, dopo un mese dimenticato. Il primo a meravigliarsi fu il medico.
Nessuno riconosce più quell’erba e s’Eremitanu è scomparso da tanti anni.
Io avevo 7/8 anni all’epoca dell’erba di Santa Giusta.
Nota della Redazione
Facendo i calcoli del tempo ricavato dal racconto l’eremitano era un certo Gallu e la moglie Serafina Soddu, cugina di mia madre Serafina Linda Piras-Soddu. L’eremitano tuttavia fornito di una piccola macchia della Santa andava in giro per i paesi dell’Angola a raccogliere offerte in denaro e in natura (cereali, legumi e altro) che secondo alcuni doveva poi dividere col parroco del paese. Quest’erba ( sa pigulosa) era una delle tante erbe officinali che un tempo, ma forse anche oggi, crescevano in Anglona. (A. T.)
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Sarah Savioli
Diventano sempre più frequenti i giorni nei quali vorrei vivere in un faro su un’isoletta sperduta, lontana da tutto.
Non è un discorso di insofferenza, di depressione o di umore molle e stanchezza. No.
Forse è per l’illusorio pensiero che certi luoghi isolati siano avvolti da una bolla che respinge i problemi e le difficoltà. Il fatto che alla fine non si è mai smesso di cercare un posto nel quale sentirsi protetti da pesi che si teme di non riuscire a portare.
Forse invece per una sorta di born out per le cattiverie di questo genere umano disastrato, ma anche per le delusioni sulle piccole cose che alla fine contano davvero. O perché per quanto tu sia solido e ti difenda senza paura dalle invadenze e dalle aggressioni, non hai nessuna armatura per le assenze, siano queste per superficialità o per semplici egoismi infantili che ti fanno male sempre come la prima volta.
O forse non è una questione di luoghi, né alla fine causa degli altri.
E’ una cosa tua e solo tua.
Quei posti sperduti che sogni, che siano fari, isole deserte, eremi sui monti, alla fine hanno in comune tanto spazio libero e tanta aria tutta intorno.
E tu in certi momenti vorresti solo essere capace di sfilarti la pelle che ti sta addosso così stretta e perderti e disperderti in tutto quello spazio e in tutto quel cielo terso che sa di leggerezza e di libertà.
Spiaggia dorata, cielo blu, mare cristallino.
Mentre scavo nella sacca dei giochi e tiro fuori nell’ordine una pala da giardino, due rastrelli, un secchiello, le pinne e tre setacci, arrivano due donne di 25-30 anni.
Due dee che mi gettano uno sguardo disgustato, poi si concentrano a sistemare i loro firmatissimi averi al meglio sulla sabbia calda.
Una è mora, con occhi verdi penetranti e fisico scolpito da virtuosa della palestra.
L’altra è biondissima, capelli lunghi, corpo più morbido e sinuoso, senza un filo di grasso o cellulite.
Che non è una questione di età. Che io a suo tempo non ero così per gnente gnente gnente, ma gnente…
Dispongono con grazia i teli mare di marca ed entrambi viola-rosa cangianti con sbarluccicamente azzurrognoli.
Poi appoggiano con grazia delle ciabattine da mare con il tacco…il tacco…
Io che quando scendo dalla macchina lancio nella sabbia le infradito di plastica che uso anche quando devo lavare la macchina e ho il telo preso con i punti della farmacia per le pomate per le artriti da anziana. Che è caruccio vè: c’è anche il disegno stilizzato di un ginocchio con la cartilagine rovinata…
La mora ha un costume rosso fuoco firmato Cavalli.
La bionda uno bianco di pizzo di Dolce e Gabbana.
Io ne ho uno della coop preso qualche anno fa che l’elastico delle mutande mi è anche venuto un po’ mollo e ci ho fatto un nodino che alla fine mi tiene anche avvitata l’anca: due piccioni con una fava.
La mora comincia a mettersi un lucidalabbra color ciliegia che luccica al sole e che dà alla sua bocca un ché di vaginale che fa molto moda-sensual.
La bionda inizia invece a spalmarsi con cura un olio protettivo sui capelli che con la salsedine si rovinano, si sa…
Io che dopo due giorni di mare faccio il codino con l’elastico che è comodo perché STRACK, lo stringo bene e taglio i capelli di netto e poi posso evitare un giro di parrucchiera.
La mora prende un i-phone 86 avvolto da una custodia piena di strass e comincia a ditteggiarci su con grazia e maestria, facendo ogni tanto la bocca a cuore per un selfie da mandare nell’etere a un mondo che non aspetta altro.
La bionda si alza, scuote la chioma e mette in evidenza una splendida farfalla colorata su una spalla.
Io, se può valere come segno praticamente indelebile sulla pelle, ho ancora la colla di un cerotto di sei mesi fa su una caviglia.
Poi entrambe si mettono a pancia in giù, o meglio con le chiappe sode in su, a leggere Vogue.
Io sto accasciata mezza seduta scomodissima con tutte le pieghe della panza a remborsè: non ho portato il libro, tanto ho Matteo che mi fa intrattenimento più che sufficiente e non posso stare coricata sul telo perchè mi sta nascondendo una ciabatta sotto la sabbia e devo tenere d’occhio il dove sennò poi mi tocca guidare a piedi nudi fino a casa.
La mora ha lunghe unghie rosse con piccoli disegni neri e gialli.
La bionda ha invece lunghe unghie blu con disegnati uccellini e nuvolette.
Io non riesco a tenere senza smiccarlo nemmeno lo smalto trasparente contro i funghi nei piedi.
Poi ad un tratto la bionda si alza, si scuote via con le mani dalle gambe i tre grani di sabbia che per errore le sono capitati addosso, poi sospira e dice: “Aò, ce sta ‘n caldo che me infilerei un ghiacciolo ner loku.”
…
…
…
Così, eh…qualora vi trovaste in zona e non vi spiegaste come mai c’è una moria di gabbiani che vanno a schiantarsi contro le guardiole del bagnino…
Si è appena conclusa nel sito di Mesumundu (Siligo, SS) la V campagna di scavo (3 Luglio – 4 Agosto 2017), nella forma di Summer School di Archeologia Medievale, organizzata dalle Cattedre di Archeologia Medievale e di Metodologia della Ricerca Archeologica dell’Università di Sassari, assieme al Comune di Siligo.
I risultati ottenuti sono stati davvero importanti e torneremo a darne conto in modo documentato, in un sito che sta sempre più ampliando la sua forbice cronologica, dal periodo nuragico, al periodo punico, alla fondazione di un’articolata stazione di sosta romana, lungo la strada che da Turris Libisonis (attuale Porto Torres) portava a Karalis (Cagliari), fino agli esiti della tarda-antichità, con chiari indicatori dell’insediamento di una comunità rurale sui ruderi del sito romano e finalmente con la chiesa bizantina alla fine del VI-inizi VII e le tombe del gruppo aristocratico dei fondatori.
Tutto ciò grazie all’impegno e alla professionalità degli archeologi responsabili delle varie aree di scavo, Gianluigi Marras, Maria Cherchi e Alessandra Deiana, fino alla new entry Federica Zedda e a Claudia Seddone e Anna Bini, che hanno retto il settore antropologico di questa campagna.
Ma una citazione è d’obbligo per altri collaboratori più giovani, che hanno comunque dato un importante contributo, come Aurelio Meloni, Nicola Scanu, Alberto Vitolo, Julia Servera Gumbau, Annarita Pontis, assieme agli studenti delle Università di Sassari, Cagliari e Bologna, Claudio Giua, Giada Manunta, Isabella Tuveri, Marco Campus, Roberta Sanna, Sara Solinas, Manuel Mainetti, Maria Luisa Bacciu, Giovanni Floris, Angela Murtas, Ambra Marras, Chiara Millio Spinetti, Caterina Piu, Marika Masia e agli studenti delle Università di Barcelona e di Madrid, Albert Epitie Dyowe Roig, Albert Benitez Reda, Yaiza Alonso Beltran, Naomi Chiampian, Immaculada Novell Soler, Marina Alonso Nevado, Daniel Benítez Nadal, Arnau Minguell López.
Importanti e innovativi contributi di conoscenza sul sito, sulla sua organizzazione spaziale e sulle caratteristiche dei materiali si sono ottenute anche grazie ad un affondo tecnologico realizzato da diversi specialisti, Davide Mastroianni (Fotogrammetria Drone), Valeria Testone (Georadar), Maria Cherchi (Magnetometria), Massimiliano Peana e Alessio Pelucelli (XRF materiali e sedimenti) e Antonio Puccini (Petrografia).
Grazie all’Amministrazione Comunale di Siligo, al dirigente dell’Ufficio Tecnico Ing. Giuliano Urgeghe per la sua costante attenzione e al Sindaco Mario Sassu, che non ci stancheremo di stimolare ad un crescente impegno sulla valorizzazione del patrimonio archeologico del Comune di Siligo e del suo central place di Mesumundu, che ha potenzialità ancora inespresse di attrattore territoriale, con una posizione invidiabile sulla viabilità principale della Sardegna contemporanea, ma che già in età romana ne aveva determinato le fortune e la scelta del luogo per la strutturazione insediativa.